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Às vezes falta-me demasiado ser inteira e não metade. Faltam-me proporções consistentes vezes sem conta mesmo sendo ainda possuidora de duas pernas e de dois braços. Falta-me o acordar de manhã, de cabelos desalinhados, e o sentir que lá fora há um mundo tão irremediavelmente lindo que não deixa hipótese de fuga. Faltam-me também os afagos de alma quando nada mais sei ser senão poeira em tua mão. Creio que me perdi: de momento não passo de porcelana que é carne e coração soldificado de tantos abanões excessivos; de momento não passo de materiais disfuncionais em espaços demasiado pequenos, em músculos demasiado contraídos. O voar é agora bicho perdido no fundo do armário e até mesmo a música aparece - na fragilidade que é o meu eu- enfadonha e pesada, arranhando as paredes, rangendo entre as chapadas no ar. Creio que me perdi. Não sei mais andar sem perfurar o chão, não sei mais respirar sem que a garganta me arda, sem que os olhos me chorem. É necessária poesia e já não há mais quem se importe com palavras. Creio que me perdi. Promete que me vens buscar.

Margaret, 6 de Novembro 1984