275.

O astro em desaire, a velocidade do teu amor cona adentro, cona a retro,

uma mistura melancólica por vezes insincera por vezes cobarde

de tesão imenso; a boa nova de sempre -

                                             veleiro em alto mar meu coração.

274.

 

A menina dança? 

[sabemos que agora é tudo o que nos convém

Estar paiada raiada baiada

essa espécie de se ser jovem e fresco

a cintura tipo mola a lua apontando

o sexo húmido ciciando 

o corpo enfim a nosso favor

A terra e o fogo de um país cheio de sangue

atravessado espírito adentro sempre pulsante

vivo, capaz, coruscante

A menina dança?

Dançar, sim, dansar [

273.

 

Podíamos dizer com acuidade o modo vermelho

com que se vai tecendo a vida

Encontrando-se o mundo às avessas

como, de resto, sempre esteve

a guerra a doença o jovem 

que se imola a flor encardida

no fim e no começo do anseio

de outra coisa

Penso que os cigarros em jejum

são porventura uma reminiscência

da infância

uma vontade também ela incendida 

de recuperar Éden ou algo de semelhante

ainda claro ainda pronto 

ainda sem vazio ou Queda

O travo que espraiam nos lábios

esse fumo diligente

é modo e figura do coração

que inconsútil 

desbrava a floresta há muito extinta

de um amor verde e luminoso

Ardente sem dúvida 

mas de um fogo reparador 

como aquele que arderia

no ventre de Eva saciada

Em tudo igual e distinto 

ao de Aaron Bushnell

272.

Tudo começa com uma impressão de Agosto;

depois vêm umas mãos 

prontas e precisas

[claro

que mais demoradamente

se passam pelas costas

Mais do que essa candura

talvez a promessa há muito

latindo

ainda que tíbia

Depois julgamos que o amor é e não é

um enredo um tanto tolo

um tanto macerado 

E ainda assim prosseguimos

cientes do que nos apouca

do que nos domestica

E ainda assim

Há sempre a impressão dessas mãos

essa promessa alhures

um relicário no meio da floresta

o sexo reinventado

saciado talvez sempre fremente e efémero 

E ainda assim

O amor, pois, partido em vários bocados

as mesmas narrativas a sua insistência no fio

cansado e triste da memória

nessa paisagem matutada e maturada

As mãos e as costas

uma labuta eterna a nossa fraqueza

depois de Agosto

em não sabermos estar sós

271.

A todos os que amo

estendo uma flor branca

A inocência bem pode 

ser o mais letal veneno -

Tenho desfeito entre meus dedos

os caracóis que de meu cabelo

pendiam outrora

Neste país estreito 

acordo sempre com a sensação

de uma guerra fremindo

Ignorá-la é cruel

não a ignorar também

Faço-me Perséfone

mordo a romã com fome

e por vezes com fastio

Procuro a mãe que falha

a mãe que murmureja 

a indistinta placidez da neve

Desejo mais e ao mesmo tempo

coisa nenhuma

coisa nenhuma

coisa nenhuma.

270.

Amor, devias vir.

Uma árvore é, por vezes, razão suficiente.

Em dias mais oblíquos, a memória da sua seiva

a retinir em nossa pele ainda morena

ainda pronta para a vida,

num Verão possível e perdido.

Mas o amor demora-se, sim, como

reiterando a sua dissonância,

que é a sua forma de ser fugaz cruelmente.

Em certos dias, demora-se o mais

que já esperamos

[sempre.

Éramos frescos, sem dúvida.

Na algibeira havia um pedaço de pão

e uma noz a morder contra a fome.

Havia, sobretudo, a ingenuidade 

dos cães vadios,

do seu latir persistente,

do doce modo como posicionam o seu corpo

apesar de faminto

apesar de gelado.

Eu queria um destino mais belo, sim.

Os rapazes partem para Julho como

para uma grande promessa.

A juventude vai-se deteriorando,

parecendo-se cada vez mais

com um vidro quebrado.

As mãos já não possuem 

virilidade alguma. As tulipas vermelhas

aonde ficamos despenhadas 

como na nossa própria menstruação.

Os rapazes partem ainda, partem sempre.

Amor, devias vir. Devias procurar

o âmago aonde late outra coisa

aonde sou outra coisa

mais afoita a ti e às tuas medidas. 

Mas tu desconheces. E desconhecendo-me,

sem saberes, amas-me menos.

É sempre menos o dia em que acordámos,

mesmo depois da paixão

e do frio aconchegado em dois corpos.

Saber olvidar, por certo.

Dar um passo que não seja em falso.

Observar o vidro

a forma como se quebra

como se quebra

em nossas mãos.

Amor devias vir,

[se não fosse já tarde.

269.

Entre a dúvida e a palavra

acelero como quem se sente capaz

finalmente [

de um despiste

Estar contra os astros significa apenas

que trazemos no sangue uma porção

de nitrato

invariável

dolorosa, sem dúvida

irascível

A salvação não se encontra nos

olhos de alguém

                       [ainda que radicalmente belos

não se encontra num ou outro beijo aceso

não se encontra num certo modo de posicionar

a bacia ou o anelar ou a omoplata

Nem sempre havemos de ter força

às vezes cairemos e o levantar não terá

lugar no momento seguinte

Antes demorará, como se demora a mágoa

na particular cisura do coração

ou a mansa água de um rio antigo.

Não te maldigo, querido. Não te estranho.

A minha pena é sede do nome que me

deram sabendo e não sabendo 

os motivos que o encerram 

que o impelem à substância última

à ruptura advinda da dor

da maresia

de um gesto atrasado ou por completar.

A impressão das tulipas 

a sua vermelhidão enjoativa 

o sorriso que desprendem no jarro

paliativo assassino falacioso

oh, sim, a impressão que ficou

depois do amor igual a essas tulipas

a observar-nos os movimentos 

com a sobranceria de quem olha

alguém desde cima. 

O terrível ângulo, essa fraca forma

de insistir no fúnebre sentido que se tornou

a paixão o seu cavalgar o arquear de umas coxas

outrora prontas para milagres que no fim de contas

terminaram desconhecendo

Ainda não me levanto. Ainda me deixo ficar

um pouco abaixo do solo

na rarefeita paisagem da memória

próxima das raízes das tulipas por arrancar 

da terra

como fetos que se conservem no útero

materno

um pouco abaixo de mim mesma, sim [

um pouco abaixo da palavra e da fé

Mas não te maldigo, querido. Não te estranho.

268.

 Simão,

A linha de comboio parece

de facto

em certos dias

o mais justo destino.

Mas há a andorinha que

apesar de tudo

regressa na Primavera

e o morcego que

na sua rota 

um tanto desvairada

por insectos

valsa ainda à nossa janela

Este poema é para ti

e ainda que fale de morte

fala, sobretudo,

                           [de esperança.