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A perfeita harmonia dos dias 

sucedendo-se um a um: 

escavar terra 

adentro com estas unhas gastas, escavar escavar escavar

até ter nas mãos mais sangue que terra, até ter nas mãos

mais perdão que vontade de matar. E ainda assim, ah!, 

olha só para este mundo, observa o que ele te oferece

os pássaros, as árvores, as magnólias, as portas que servem

tanto para fechar como para entreabrir em tímido gesto de

convite, observa como do ovo se faz galinha ou da galinha

se faz ovo, tacteia o fogo e sente! sente como ele pode ser

árido. Mas nunca te deixes enganar: nada disto existe por ti

nada disto te ama, nada disto fará por te salvar na hora da 

tua morte, tão recatada e sagaz, uma verdadeira mulher

brilhante, impassível, insaciável, como a primeira que

terás tocado, que terás amado com tanta fome e vexame,

ah! a primeira mulher que terás espancado de ciúme 

e cólera, esses instrumentos de cutelaria íntima, a 

mulher que de ter sido tua terá morrido em tuas mãos. 

A perfeita ironia dos dias

sucedendo-se um a um:

escavar terra

adentro com estas unhas gastas, escavar escavar escavar 

e de entre a cal da memória não encontrar antigas inscrições 

mas apenas velhos gestos de culpa e rendição.