97.

Ninguém quer saber de ti. Nunca ninguém quer saber de ti. Infeliz. És muito. Eu sei. E nada te vale todos os dias, à noite, rezares. De nada mesmo. Não tentes enganar quem engana. Isto é, não te tentes enganar a ti mesmo. E cuidado a quem te dás. Muito cuidado. Brincas com o diabo. E com o fogo. Gostas, não é? Entendo-te. Parecendo que não, entendo-te. À minha maneira. Sempre à minha maneira. Mas como estava a dizer, de nada te valem as orações. As promessas e toda a merda que insistes em acreditar. Esperança, deixa-a de parte. Não passa de nada. Exacto. De nada. Ilusões em forma de sonhos transformadas em nada. É isto, essa tal de esperança. E acredita que é capaz de arrasar contigo. Se não a tivesses, dessa vida já te tinhas deixado. A tua hora já chegou. Lamento. Não. Não lamento. Se lamentasse estaria a mentir. E não me atrevo a mentir a quem mente. E amo-te. Amo-te. É só. Um amor. Daqueles mesmo à minha medida. Cheios de espinhos. E coisas feias. A beleza imediata causa-me náuseas. Irrita-me beleza imediata. Típica. Quase que consigo ver, meninas bonitas de olho azul, envolvidas em sangue e de cabeça arrancada- para exposição, sabes? Mas fica para outra altura. Para agora, amor coberto de lascas, minuciosamente cortadas, de corações moles. Não queremos ser brutos para com doçura que só músculos encarnados moles são capazes de conceber, não é? Pois então brindemos. Brindemos à tua ignorância e ao meu amor feio.