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É o som da chuva que ainda não caiu que me lembra como a assimetria do mundo pode ser perigosa. Dar valor a coisas literais, que dor é ser-se quando já só há espaço para o esquecimento. Estendidos no jardim, do outro lado de nós, todos os alter egos que nos mentiram. Sonhamos então de pés pousados no chão, que insustentável se torna o mundo quando se sonha de pés pousados no chão. Amaina o temporal do eu que nunca foi, cessa a chuva que encharcou o espírito e, mesmo assim, que desprender monstruoso de nós se sente.  Descobrimos que a efemeridade é uma mentira na inércia das manhãs sonolentas, sem pele nem alma, apenas com as réstias do que poderia ter sido e nunca foi. Impingimos demasiadas margens por não sabermos derreter solidões. O som do que não se é regressa. Perdemo-nos mais um bocadinho.